Ekziston një aul afër Kazanit të quajtur Kyrlay.
Edhe pulat në atë Kyrlay mund të këndojnë... Tokë e mrekullueshme!
Edhe pse nuk erdha prej andej, e ruajta dashurinë për të,
Ai punoi në tokë - mbolli, korri dhe gërvishti.
A është ai një fshat i madh? Jo, përkundrazi, është i vogël
Dhe lumi, krenaria e njerëzve, është vetëm një burim i vogël.
Kjo anë e pyllit është përgjithmonë e gjallë në kujtesën time.
Bari përhapet si një batanije prej kadifeje.
Njerëzit atje nuk e njihnin kurrë as të ftohtin, as të nxehtin:
Nga ana e saj do të fryjë era, nga ana e saj do të fryjë shi
do të bëjë.
Nga mjedrat dhe luleshtrydhet gjithçka në pyll është lara-lara,
Ju zgjidhni një kovë plot me manaferra në një moment të vetëm.
Shpesh shtrihesha në bar dhe shikoja qiellin.
Pyjet e pafund më dukeshin si një ushtri e frikshme.
Pishat, blirat dhe lisat qëndronin si luftëtarë,
Nën pishën ka lëpjetë dhe nenexhik, nën thupër ka kërpudha.
Sa lule blu, të verdha, të kuqe ka?
ndërthurur
Dhe prej tyre aroma rridhte në ajrin e ëmbël.
Tenja fluturuan, mbërritën dhe u ulën,
Dukej sikur petalet po grindeshin me ta dhe po bënin paqe me ta.
Në heshtje u dëgjuan cicërimat e zogjve, zhurma e zhurmshme
Dhe ata ma mbushën shpirtin me gëzim të thellë.
Ka muzikë, dhe vallëzim, dhe këngëtarë dhe interpretues cirku,
Ka bulevardë, dhe teatro, dhe mundës, dhe violinistë!
Ky pyll aromatik është më i gjerë se deti, më i lartë se retë,
Ashtu si ushtria e Genghis Khan, e zhurmshme dhe e fuqishme.
Dhe lavdia e emrave të gjyshit tim u ngrit para meje,
Dhe mizoria, dhe dhuna, dhe grindjet fisnore.
2
Përshkrova pyllin e verës, por vargu im ende nuk ka kënduar
Vjeshta jonë, dimri dhe bukuritë tona të reja,
Dhe gëzimi i festimeve tona, dhe Sabantuy pranveror...
O vargu im, mos ma trazo shpirtin me kujtime!
Por prit, po ëndërroja me sy hapur... Ka një letër në tavolinë...
Unë do t'ju tregoja për truket e Shuralit.
Unë do të filloj tani, lexues, mos më fajësoni:
Unë humbas çdo arsye sapo kujtoj Kyrlay.
Sigurisht, në këtë pyll të mahnitshëm
Do të takoni një ujk, një ari dhe një dhelpër tradhtare.
Këtu gjuetarët shpesh shihnin ketrat,
Ose një lepur gri do të vërshojë, ose një dre me brirë do të pulsojë.
Këtu ka shumë shtigje sekrete dhe thesare, thonë ata.
Ka shumë kafshë dhe përbindësha të tmerrshme këtu, thonë ata.
Ka shumë përralla dhe besime që qarkullojnë në tokën tonë amtare.
Dhe për xhinët, dhe për perisin, dhe për shuralet e tmerrshme.
A eshte e vertete? Pylli i lashtë është i pafund, si qielli,
Dhe jo më pak se në qiell, mund të ketë mrekulli në pyll.
4
Do të filloj tregimin tim të shkurtër për njërën prej tyre,
Dhe - i tillë është zakoni im - do të këndoj poezi.
Një natë, kur hëna rrëshqet duke ndriçuar nëpër re,
Një kalorës shkoi nga fshati në pyll për të marrë dru zjarri.
Ai mbërriti shpejt në karrocë, mori menjëherë sëpatën,
Aty-këtu priten pemët dhe përreth është një pyll i dendur.
Siç ndodh shpesh në verë, nata ishte e freskët dhe e lagësht.
Për shkak se zogjtë po flinin, heshtja u rrit.
Druvari është i zënë me punë, ju e dini se ai troket, troket,
Për një moment kalorësi i magjepsur harroi.
Çu! Një lloj ulërimë e tmerrshme dëgjohet nga larg.
Dhe sëpata u ndal në dorën që lëkundet.
Dhe druvari ynë i shkathët ngriu nga habia.
Ai shikon dhe nuk u beson syve. Kush është ky? Njerëzore?
Një xhind, një grabitës apo një fantazmë, ky fanatik i shtrembër?
Sa i shëmtuar është, padashur e pushton frikën.
Hunda është e lakuar si një grep peshku,
Krahët dhe këmbët janë si degë, ato do të frikësojnë edhe një guximtar.
Sytë shkëlqejnë me inat, duke u djegur në zgavrat e zeza.
Edhe ditën, e lëre natën, kjo pamje do t'ju trembë.
Ai duket si një burrë, shumë i dobët dhe i zhveshur,
Balli i ngushtë është zbukuruar me një bri sa gishti ynë.
Gishtat e tij janë gjysmë arshin të gjatë dhe të shtrembër, -
Dhjetë gishta të shëmtuar, të mprehtë, të gjatë
dhe drejt.
5
Dhe duke parë në sytë e fanakut që u ndez si dy zjarre,
Druvari e pyeti me guxim: "Çfarë do nga unë?"
"Kalorës i ri, mos ki frikë, grabitja nuk më tërheq,
Por, megjithëse nuk jam grabitës, nuk jam një shenjtor i drejtë.
Pse, kur të pashë, lëshova një klithmë të gëzuar?
Sepse jam mësuar të vras njerëz me gudulisje.
Çdo gisht është përshtatur për të gudulisur më keq,
Unë vras një njeri duke e bërë të qeshë.
Eja, lëviz gishtat, vëllai im,
Luaj gudulisje me mua dhe më bëj të qesh!”
"Mirë, do të luaj," iu përgjigj druvari.
Vetëm me një kusht... Jeni dakord apo jo?
"Fol, burrë i vogël, të lutem tregohu më i guximshëm,
Do t'i pranoj të gjitha kushtet, por le të luajmë shpejt!”
"Nëse po, më dëgjoni, si vendosni -
Nuk më intereson.
A shihni një trung të trashë, të madh dhe të rëndë?
Shpirti i pyllit! Le të punojmë së bashku së pari,
Së bashku ju dhe unë do të mbajmë trungun në karrocë.
A keni vënë re një boshllëk të madh në anën tjetër të regjistrit?
Mbajeni fort trungun, ju duhet gjithë forca!..”
Shurale hodhi një vështrim anash në vendin e treguar.
Dhe, duke mos u pajtuar me kalorësin, shurale ra dakord.
Ai futi gishtat e tij të gjatë e të drejtë në grykën e trungut...
Të urtët! Një truk i thjeshtë A e shihni druvarin?
Pyka, e mbyllur më parë, është rrëzuar me sëpatë,
Duke trokitur, ai realizon një plan të zgjuar në fshehtësi.
Shurale nuk lëviz, nuk lëviz dorën,
Ai qëndron aty, duke mos kuptuar shpikjen e zgjuar të njerëzve.
Kështu një pykë e trashë fluturoi me një bilbil dhe u zhduk në errësirë ...
Gishtat e shurales u mbërthyen dhe mbetën në hendek.
Shurale pa mashtrimin, Shurale bërtet dhe bërtet.
Ai thërret vëllezërit për ndihmë, thërret njerëzit e pyllit.
Me një lutje të penduar i thotë kalorësit:
“Ki mëshirë, ki mëshirë për mua! Më lër të shkoj, kalorës!
Unë kurrë nuk do të të ofendoj ty, kalorës, apo djalin tim.
Nuk do ta prek kurrë të gjithë familjen tënde, o njeri!
Unë nuk do të ofendoj askënd! A doni që unë të bëj një betim?
Do t'u them të gjithëve: "Unë jam mik i kalorësit. Lëreni të ecë
Në pyll!"
Më dhemb gishtat! Më jep lirinë! Më lër të jetoj
në tokë!
Çfarë do, kalorës, për përfitim nga mundimi i shurale?”
I gjori qan, nxiton, ankohet, vajton, ai nuk është vetvetja.
Druvari nuk e dëgjon dhe po përgatitet të shkojë në shtëpi.
“A nuk do ta zbusë këtë shpirt klithma e një të vuajtur?
Kush je ti, kush je, i pashpirt? Si e ke emrin, kalorës?
Nesër, nëse jetoj për të parë vëllanë tonë,
Në pyetjen: "Kush është shkelësi juaj?" - emrin e kujt do ta them?
“Kështu qoftë, do të them, vëlla. Mos harroni këtë emër:
Më vunë nofkën "Vitin e kaluar" ... Dhe tani -
Është koha që unë të iki”.
Shurale bërtet dhe bërtet, dëshiron të tregojë forcë,
Ai dëshiron të dalë nga robëria dhe të ndëshkojë druvarin.
"Unë do të vdes. Shpirtrat e pyllit, më ndihmoni shpejt!
I keqi më kapi, më shkatërroi!”.
Dhe të nesërmen në mëngjes, Shurales erdhën me vrap nga të gjitha anët.
"Çfarë ka që nuk shkon me ty? A je i cmendur? Për çfarë je mërzitur, budalla?
Qetësohu! Mbylle gojën! Nuk durojme dot ulërimat.
E ngërthyer në vitin e kaluar, çfarë po bëni këtë vit?
po qan?
Gabdulla Tukay
Ekziston një aul afër Kazanit të quajtur Kyrlay.
Edhe pulat në atë Kyrlay mund të këndojnë... Tokë e mrekullueshme!
Edhe pse nuk erdha prej andej, e ruajta dashurinë për të,
Ai punoi në tokë - mbolli, korri dhe vriste.
A është ai një fshat i madh? Jo, përkundrazi, është i vogël
Dhe lumi, krenaria e njerëzve, është vetëm një burim i vogël.
Kjo anë e pyllit është përgjithmonë e gjallë në kujtesën time.
Bari përhapet si një batanije prej kadifeje.
Njerëzit atje nuk e njihnin kurrë as të ftohtin, as të nxehtin:
Nga ana e saj do të fryjë era dhe nga ana e saj do të vijë shiu.
Nga mjedrat dhe luleshtrydhet gjithçka në pyll është lara-lara,
Ju mund të zgjidhni një kovë plot me manaferra në një moment të vetëm!
Shpesh shtrihesha në bar dhe shikoja qiellin.
Pyjet e pafund më dukeshin si një ushtri e frikshme.
Pishat, blirat dhe lisat qëndronin si luftëtarë,
Nën pishën ka lëpjetë dhe nenexhik, nën thupër ka kërpudha.
Sa lule blu, të verdha, të kuqe janë ndërthurur atje,
Dhe prej tyre aroma rridhte në ajrin e ëmbël.
Tenja fluturuan, mbërritën dhe u ulën,
Dukej sikur petalet po grindeshin me ta dhe po bënin paqe me ta.
Në heshtje u dëgjuan cicërimat e zogjve dhe zhurma e kumbimit,
Dhe ata ma mbushën shpirtin me gëzim të thellë.
Përshkrova pyllin e verës, por vargu im ende nuk ka kënduar
Vjeshta jonë, dimri ynë dhe bukuritë e reja,
Dhe gëzimi i festimeve tona, dhe pranvera Saban-Tui...
O vargu im, mos ma trazo shpirtin me kujtime!
Por prit, po ëndërroja me sy të hapur... ka një letër në tavolinë...
Unë do t'ju tregoja për truket e Shuralit!
Do të filloj tani, lexues, mos më fajësoni:
E humbas çdo arsye, sapo kujtoj Kyrlay!
Sigurisht, në këtë pyll të mahnitshëm
Do të takoni një ujk dhe një ari dhe një dhelpër tradhtare.
Ka shumë përralla dhe besime që qarkullojnë në tokën tonë amtare.
Dhe rreth xhinseve, dhe perisit dhe rreth shuraleve të tmerrshme.
A eshte e vertete? Pylli i lashtë është i pafund, si qielli,
Dhe jo më pak se në parajsë, ndoshta në pyllin e mrekullive.
Do të filloj tregimin tim të shkurtër për njërën prej tyre,
Dhe - i tillë është zakoni im - do të këndoj poezi.
Një natë, kur hëna rrëshqet duke ndriçuar nëpër re,
Një kalorës shkoi nga fshati në pyll për të marrë dru zjarri.
Ai mbërriti shpejt në karrocë, mori menjëherë sëpatën,
Aty-këtu priten pemët dhe përreth është një pyll i dendur.
Siç ndodh shpesh në verë, nata ishte e freskët dhe e lagësht;
Për shkak se zogjtë po flinin, heshtja u rrit.
Druvari është i zënë me punë, e dini, ai troket, troket,
Kalorësi i magjepsur u harrua për një çast!
Çu! Një britmë e tmerrshme dëgjohet nga larg,
Dhe sëpata u ndal në dorën që lëkundet.
Dhe druvari ynë i shkathët ngriu nga habia.
Ai shikon dhe nuk u beson syve. Kush eshte ky person?
Xhindi, grabitësi apo fantazma e këtij fanaci të shtrembër?
Sa i shëmtuar është, padashur e pushton frikën!
Hunda është e lakuar si një grep peshku,
Krahët dhe këmbët janë si degë, ata do të frikësojnë edhe një guximtar!
Sytë shkëlqejnë me inat, duke u djegur në zgavrat e zeza.
Edhe ditën, e lëre natën, kjo pamje do t'ju trembë!
Ai duket si një burrë, shumë i dobët dhe i zhveshur,
Balli i ngushtë është zbukuruar me një bri sa gishti ynë.
Gishtat në duart e tij janë gjysmë të gjata arshin,
Dhjetë gishta, të shëmtuar, të mprehtë, të gjatë dhe të drejtë!
Dhe, duke parë në sytë e fanakut që u ndez si dy zjarre,
Druvari e pyeti me guxim: "Çfarë do nga unë?"
"Kalorës i ri, mos ki frikë, grabitja nuk më tërheq,
Por, megjithëse nuk jam grabitës, nuk jam një shenjtor i drejtë.
Pse, kur të pashë, lëshova një klithmë gazmore? -
Sepse jam mësuar të vras njerëz me gudulisje!
Çdo gisht është përshtatur për të gudulisur më keq,
Vras një njeri duke e bërë të qeshë!
Eja, lëviz gishtat, vëllai im,
Luaj gudulisje me mua dhe më bëj të qesh!”
"Mirë, do të luaj," iu përgjigj druvari.
Vetëm me një kusht... jeni dakord apo jo?”
"Fol, burrë i vogël, të lutem tregohu më i guximshëm,
Do t'i pranoj të gjitha kushtet, por le të luajmë shpejt!"
“Nëse po, më dëgjoni, çfarëdo që të vendosni, nuk më intereson.
A shihni një trung të trashë, të madh dhe të rëndë?
Fryma e pyllit. Dele pylli. Le të punojmë së bashku.
Së bashku ju dhe unë do të mbajmë trungun në karrocë.
Do të vini re një hendek të madh në skajin tjetër të regjistrit,
Mbajeni fort trungun, ju nevojitet gjithë forca!”
Shurale hodhi një vështrim anash në vendin e treguar,
Dhe, duke mos u pajtuar me kalorësin, shurale ra dakord.
Ai futi gishtat e tij të gjatë e të drejtë në grykën e trungut.
Të urtët! E shihni trukun e thjeshtë të një druvari?
Pyka, e mbyllur më parë, është rrëzuar me sëpatë,
Duke trokitur, ai realizon një plan të zgjuar në fshehtësi.
Shurale nuk lëviz, nuk lëviz dorën,
Ai qëndron atje, duke mos kuptuar shpikjen e zgjuar të njerëzve.
Kështu një pykë e trashë fluturoi me një bilbil dhe u zhduk në errësirë ...
Gishtat e shurales u mbërthyen dhe mbetën në hendek!
Shurale pa mashtrimin, Shurale bërtet dhe bërtet,
Ai thërret vëllezërit për ndihmë, thërret njerëzit e pyllit.
Me një lutje të penduar i thotë kalorësit:
“Ki mëshirë, ki mëshirë për mua, më lësho, kalorës!
Unë kurrë nuk do të të ofendoj ty, kalorës, apo djalin tim,
Nuk do ta prek kurrë të gjithë familjen tënde, o njeri!
Unë nuk do të ofendoj askënd, a doni që unë të betohem?
Unë do t'u them të gjithëve: "Unë jam mik i një kalorësi, le të ecë në pyll!"
Më dhemb gishtat! Më jep lirinë, më lër të jetoj në tokë,
Çfarë do, kalorës, për përfitim nga mundimi i shurale?”
I gjori qan, nxiton, ankohet, vajton, ai nuk është vetvetja,
Druvari nuk e dëgjon dhe po përgatitet të shkojë në shtëpi.
“A nuk do ta zbusë këtë shpirt klithma e një të vuajtur?
Kush je ti, kush je, i pashpirt? Si e ke emrin, kalorës?
Nesër, nëse jetoj për të parë vëllanë tonë,
Në pyetjen: "Kush është shkelësi juaj?" - emrin e kujt do ta them?
“Kështu qoftë, do të them, vëlla, mos e harro këtë emër:
Unë jam mbiquajtur "The Inspired One"... Dhe tani është koha që unë të nis rrugën."
Shurale bërtet dhe bërtet, dëshiron të tregojë forcë,
Ai dëshiron të dalë nga robëria dhe të ndëshkojë druvarin.
"Unë do të vdes! Shpirtrat e pyllit, më ndihmoni shpejt,
I keqi më kapi, më shkatërroi!”.
Dhe të nesërmen në mëngjes, Shurales erdhën me vrap nga të gjitha anët.
"Çfarë ka që nuk shkon me ty? A je i cmendur? Për çfarë je mërzitur, budalla?
Qetësohu, hesht, nuk duroj dot ulërimat.
E shtrënguar në vitin e kaluar, pse po qan këtë vit?”
Përralla “Shurale” e shkrimtarit tatar Gabdulla Tukay (1886–1913) është shkruar mbi material folklorik të pasur me imazhe poetike. Arti popullor ushqeu bujarisht frymëzimin e poetit gjatë gjithë karrierës së tij të shkurtër krijuese.
Në përrallat e Tukay-t ka shumë mrekulli dhe histori qesharake. Shtrigat e ujit banojnë në liqene, dhe në pyllin e dendur, të vdekurit e pyllit janë të qetë dhe të lirë, duke përgatitur intriga për një person të pakujdesshëm. Por të gjitha shuralet e tij, xhindet dhe shpirtrat e tjerë të pyllit nuk kanë karakterin e një force misterioze që errëson jetën e njerëzve; përkundrazi janë krijesa naive dhe të besueshme pylli, në një përplasje me të cilën njeriu del gjithmonë fitimtar.
Në pasthënien e edicionit të parë të Shurale, Tukay shkroi:
“...duhet të shpresojmë që artistë të talentuar do të shfaqen mes nesh dhe do të vizatojnë një hundë të lakuar, gishta të gjatë, një kokë me brirë të tmerrshëm, të tregojnë se si gishtat u mbërthyen nga shurale dhe të pikturojnë fotografi të pyjeve ku u gjetën goblinë. .”
Kanë kaluar shtatëdhjetë vjet nga vdekja e poetit të mrekullueshëm tatar, që atëherë shumë artistë janë përpjekur të përmbushin ëndrrën e tij.
Gabdulla Tukay
Ekziston një aul afër Kazanit të quajtur Kyrlay.
Edhe pulat në atë Kyrlay mund të këndojnë... Tokë e mrekullueshme!
Edhe pse nuk erdha prej andej, e ruajta dashurinë për të,
Ai punoi në tokë - mbolli, korri dhe gërvishti.
A është ai një fshat i madh? Jo, përkundrazi, është i vogël
Dhe lumi, krenaria e njerëzve, është vetëm një burim i vogël.
Kjo anë e pyllit është përgjithmonë e gjallë në kujtesën time.
Bari përhapet si një batanije prej kadifeje.
Njerëzit atje nuk e njihnin kurrë as të ftohtin, as të nxehtin:
Nga ana e saj do të fryjë era dhe nga ana e saj do të vijë shiu.
Nga mjedrat dhe luleshtrydhet gjithçka në pyll është lara-lara,
Ju mund të zgjidhni një kovë plot me manaferra në një moment të vetëm!
Shpesh shtrihesha në bar dhe shikoja qiellin.
Pyjet e pafund më dukeshin si një ushtri e frikshme.
Pishat, blirat dhe lisat qëndronin si luftëtarë,
Nën pishën ka lëpjetë dhe nenexhik, nën thupër ka kërpudha.
Sa lule blu, të verdha, të kuqe janë ndërthurur atje,
Dhe prej tyre aroma rridhte në ajrin e ëmbël.
Tenja fluturuan, mbërritën dhe u ulën,
Dukej sikur petalet po grindeshin me ta dhe po bënin paqe me ta.
Në heshtje u dëgjuan cicërimat e zogjve dhe zhurma e kumbimit,
Dhe ata ma mbushën shpirtin me gëzim të thellë.
Përshkrova pyllin e verës, por vargu im ende nuk ka kënduar
Vjeshta jonë, dimri ynë dhe bukuritë e reja,
Dhe gëzimi i festimeve tona, dhe pranvera Saban-Tui...
O vargu im, mos ma trazo shpirtin me kujtime!
Por prit, po ëndërroja me sy të hapur... ka një letër në tavolinë...
Unë do t'ju tregoja për truket e Shuralit!
Do të filloj tani, lexues, mos më fajësoni:
E humbas çdo arsye, sapo kujtoj Kyrlay!
Sigurisht, në këtë pyll të mahnitshëm
Do të takoni një ujk dhe një ari dhe një dhelpër tradhtare.
Ka shumë përralla dhe besime që qarkullojnë në tokën tonë amtare.
Dhe rreth xhinseve, dhe perisit dhe rreth shuraleve të tmerrshme.
A eshte e vertete? Pylli i lashtë është i pafund, si qielli,
Dhe jo më pak se në parajsë, ndoshta në pyllin e mrekullive.
Do të filloj tregimin tim të shkurtër për njërën prej tyre,
Dhe - i tillë është zakoni im - do të këndoj poezi.
Një natë, kur hëna rrëshqet duke ndriçuar nëpër re,
Një kalorës shkoi nga fshati në pyll për të marrë dru zjarri.
Ai mbërriti shpejt në karrocë, mori menjëherë sëpatën,
Aty-këtu priten pemët dhe përreth është një pyll i dendur.
Siç ndodh shpesh në verë, nata ishte e freskët dhe e lagësht;
Për shkak se zogjtë po flinin, heshtja u rrit.
Druvari është i zënë me punë, e dini, ai troket, troket,
Kalorësi i magjepsur u harrua për një çast!
Çu! Një britmë e tmerrshme dëgjohet nga larg,
Dhe sëpata u ndal në dorën që lëkundet.
Dhe druvari ynë i shkathët ngriu nga habia.
Ai shikon dhe nuk u beson syve. Kush eshte ky person?
Xhindi, grabitësi apo fantazma e këtij fanaci të shtrembër?
Sa i shëmtuar është, padashur e pushton frikën!
Hunda është e lakuar si një grep peshku,
Krahët dhe këmbët janë si degë, ata do të frikësojnë edhe një guximtar!
Sytë shkëlqejnë me inat, duke u djegur në zgavrat e zeza.
Edhe ditën, e lëre natën, kjo pamje do t'ju trembë!
Ai duket si një burrë, shumë i dobët dhe i zhveshur,
Balli i ngushtë është zbukuruar me një bri sa gishti ynë.
Gishtat në duart e tij janë gjysmë të gjata arshin,
Dhjetë gishta, të shëmtuar, të mprehtë, të gjatë dhe të drejtë!
Dhe, duke parë në sytë e fanakut që u ndez si dy zjarre,
Druvari e pyeti me guxim: "Çfarë do nga unë?"
"Kalorës i ri, mos ki frikë, grabitja nuk më tërheq,
Por, megjithëse nuk jam grabitës, nuk jam një shenjtor i drejtë.
Pse, kur të pashë, lëshova një klithmë gazmore? -
Sepse jam mësuar të vras njerëz me gudulisje!
Çdo gisht është përshtatur për të gudulisur më keq,
Vras një njeri duke e bërë të qeshë!
Eja, lëviz gishtat, vëllai im,
Luaj gudulisje me mua dhe më bëj të qesh!”
"Mirë, do të luaj," iu përgjigj druvari.
Vetëm me një kusht... jeni dakord apo jo?”
"Fol, burrë i vogël, të lutem tregohu më i guximshëm,
Do t'i pranoj të gjitha kushtet, por le të luajmë shpejt!”
“Nëse po, më dëgjoni, çfarëdo që të vendosni, nuk më intereson.
A shihni një trung të trashë, të madh dhe të rëndë?
Fryma e pyllit. Dele pylli. Le të punojmë së bashku.
Së bashku ju dhe unë do të mbajmë trungun në karrocë.
Do të vini re një hendek të madh në skajin tjetër të regjistrit,
Mbajeni fort trungun, ju nevojitet gjithë forca!”
Shurale hodhi një vështrim anash në vendin e treguar,
Dhe, duke mos u pajtuar me kalorësin, shurale ra dakord.
Ai futi gishtat e tij të gjatë e të drejtë në grykën e trungut.
Të urtët! E shihni trukun e thjeshtë të një druvari?
Pyka, e mbyllur më parë, është rrëzuar me sëpatë,
Duke trokitur, ai realizon një plan të zgjuar në fshehtësi.
Shurale nuk lëviz, nuk lëviz dorën,
Ai qëndron aty, duke mos kuptuar shpikjen e zgjuar të njerëzve.
Kështu një pykë e trashë fluturoi me një bilbil dhe u zhduk në errësirë ...
Gishtat e shurales u mbërthyen dhe mbetën në hendek!
Shurale pa mashtrimin, Shurale bërtet dhe bërtet,
Ai thërret vëllezërit për ndihmë, thërret njerëzit e pyllit.
Me një lutje të penduar i thotë kalorësit:
“Ki mëshirë, më mëshiro, më lësho, kalorës!
Unë kurrë nuk do të të ofendoj ty, kalorës, apo djalin tim,
Nuk do ta prek kurrë të gjithë familjen tënde, o njeri!
Unë nuk do të ofendoj askënd, a doni që unë të betohem?
Unë do t'u them të gjithëve: "Unë jam mik i një kalorësi, le të ecë në pyll!"
Më dhemb gishtat! Më jep lirinë, më lër të jetoj në tokë,
Çfarë do ti, kalorës, të përfitosh nga mundimi i shurales?”
I gjori qan, nxiton, ankohet, vajton, ai nuk është vetvetja,
Druvari nuk e dëgjon dhe po përgatitet të shkojë në shtëpi.
“A nuk do ta zbusë këtë shpirt klithma e një të vuajtur?
Kush je ti, kush je, i pashpirt? Si e ke emrin, kalorës?
Nesër, nëse jetoj për të parë vëllanë tonë,
Në pyetjen: "Kush është shkelësi juaj?" - emrin e kujt do ta them?
“Kështu qoftë, do të them, vëlla, mos e harro këtë emër:
Unë jam mbiquajtur "The Inspired One"... Dhe tani është koha që unë të nis rrugën."
Shurale bërtet dhe bërtet, dëshiron të tregojë forcë,
Ai dëshiron të dalë nga robëria dhe të ndëshkojë druvarin.
"Unë do të vdes! Shpirtrat e pyllit, më ndihmoni shpejt,
I keqi më kapi, më shkatërroi!”.
Dhe të nesërmen në mëngjes, Shurales erdhën me vrap nga të gjitha anët.
"Çfarë ka që nuk shkon me ty? A je i cmendur? Për çfarë je mërzitur, budalla?
Qetësohu, hesht, nuk duroj dot ulërimat.
E shtrënguar në vitin e kaluar, pse po qan këtë vit?”
Përralla “Shurale” e shkrimtarit tatar Gabdulla Tukay (1886–1913) është shkruar mbi material folklorik të pasur me imazhe poetike. Arti popullor ushqeu bujarisht frymëzimin e poetit gjatë gjithë karrierës së tij të shkurtër krijuese.
Në përrallat e Tukay-t ka shumë mrekulli dhe histori qesharake. Shtrigat e ujit banojnë në liqene, dhe në pyllin e dendur, të vdekurit e pyllit janë të qetë dhe të lirë, duke përgatitur intriga për një person të pakujdesshëm. Por të gjitha shuralet e tij, xhindet dhe shpirtrat e tjerë të pyllit nuk kanë karakterin e një force misterioze që errëson jetën e njerëzve; përkundrazi janë krijesa naive dhe të besueshme pylli, në një përplasje me të cilën njeriu del gjithmonë fitimtar.
Në pasthënien e edicionit të parë të Shurale, Tukay shkroi:
“...duhet të shpresojmë që artistë të talentuar do të shfaqen mes nesh dhe do të vizatojnë një hundë të lakuar, gishta të gjatë, një kokë me brirë të tmerrshëm, të tregojnë se si gishtat u mbërthyen nga shurale dhe të pikturojnë fotografi të pyjeve ku u gjetën goblinë. .”
Kanë kaluar shtatëdhjetë vjet nga vdekja e poetit të mrekullueshëm tatar, që atëherë shumë artistë janë përpjekur të përmbushin ëndrrën e tij.